Essa é uma foto antiga da minha família. Do tempo em que meu pai se orgulhava de ter tido quatro filhos homens e minha mãe ainda não batia com as portas dos armários, as louças nem escondia a bola que caía no nosso pátio quando os moleques da rua jogavam pelada. Eu sou o quinto filho, ou a filha, com o braço no colo dela. Parece que já viemos ao mundo para acolher umas às outras. Nessa época, a vida não tinha acontecido de verdade. Foi antes do Luís André ser preso, o velho cair duro de infarto aos cinquenta e poucos, o Marcelo e o João virarem gigolôs e o Joaquim morrer de Aids. Eu também não tinha me formado em medicina e não cuidava da mãe, mulher consumida pelo remorso que chora toda vez que olha essa imagem.
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