Tornara-se um vendilhão, esgueirando-se pelas fendas do tempo, pelas gretas e estrias sulcadas na alma. Mesmo assim, não havia como escapar. Não há refúgio para um peito sufocado, empedernido. Não há resposta para quem foge. O meio termo não é condição. Não há comiseração com os que desistem. A palavra não proferida, a exposição ao carrasco e o frio da lâmina entrando devagar desvelam a quarentena. Saber recuar ante o inimigo é uma vitória silenciosa, pois poucos são os que enxergam através do véu.
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